Va ploure de nou sobre la meva fe. Ella es va quedar immòbil, mirant el buit. De cop i volta em va demanar si de debò creia en ella. I tant que si, li vaig dir, però la meva resposta em va deixar un gust d'úter estèril. La meva fe va seguir mirant la pluja fins traçar-li canals en la memòria. No sabia què dir-li. No sé si ella entenia el meu silenci.
"Vindran d'altres temps", em va dir encara sota la pluja, "i em creuràs". "Et creuré?", li vaig preguntar. Ella, sense moure's, em va acariciar tot lenta l'ànima fins a xopar-me. "Em creuràs", va repetir. I se'n va anar en silenci cap al fons de la pluja, com si fos una dona nua.
Volvió a llover sobre mi fe. Ella se quedó inmóvil, mirando al vacío. De repente em preguntó si de verdad creía en ella. Claro que sí, le dije, pero mi respuesta me dejó un sabor a útero estéril. Mi fe siguió mirando la lluvia hasta dibujarle canales en la memoria. No sabía qué decirle. No sé si ella entendía mi silencio.
"Vendrán otros tiempos", me dijo aún bajo la lluvia, "y me creerás". "¿Te creeré?", le pregunté. Ella, sin moverse, me acarició lenta el alma hasta empaparme. "Me creerás", repitió. Y se fue en silencio hacia el fondo de la lluvia, como si fuera una mujer desnuda.
Frantz Ferentz, 2016
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